Stell dir vor, es ist ein kalter Samstagnachmittag im Januar. Der Schnee liegt wie eine schwere, weiße Decke auf den Beeten, die Wege sind hart gefroren und bei jedem Atemzug zeichnet sich eine kleine Wolke in die klare Luft. Du ziehst die Schultern ein wenig hoch, nicht nur wegen der Kälte, sondern auch, weil da dieses Gefühl ist, dass eigentlich längst etwas passieren müsste – und gleichzeitig eben gar nichts passieren kann.
Also bleibst du stehen. Und genau in diesem Moment beginnt für mich der Winter im SkandiGarten: Nicht Planung. Nicht mit Aktion. Sondern mit Innehalten.
Ro & Lugn – äußere Ruhe, innere Gelassenheit
Ro ist das äußere Innehalten. Der Garten ruht, die Erde ist gefroren, es wird nicht gegraben, nicht gesät, nicht „schon mal vorbereitet“. Lugn hingegen ist das Innere. Es ist dieses bewusste Akzeptieren, dass genau jetzt nicht beschleunigt werden kann – und auch nichts beschleunigt werden muss.
Dieser Winter hat uns das sehr deutlich gezeigt. In Berlin und Brandenburg war es lange eisig kalt, mit Schnee, gefrorenem Boden und Temperaturen, bei denen man selbst den Gedanken an Gartenarbeit schnell wieder verworfen hat. Und doch war der Garten alles andere als tot.
Direkt vor unserer Haustür konnte ich unzählige Meisen beobachten, die sich durch unsere Sträucher jagten, als würden sie Fangen spielen. Im Nussbaum des Nachbarn versammelten sich eines Tages gefühlt zwanzig Elstern zu einer lautstarken Parade, und in den Asthaufen vom Baumschnitt, herrschte plötzlich reges Leben. Selbst die Nachbarskatze schien den Winter als ihr persönliches Revierabenteuer zu begreifen.
Der SkandiGarten ist im Winter nicht produktiv im klassischen Sinn. Es wird nichts geerntet, nichts umgestaltet, nichts neu angelegt. Aber er lebt – nur eben in einem anderen Tempo. Und vielleicht ist genau das der erste Perspektivwechsel: Produktivität ist nicht gleich Lebendigkeit.
Diese leise Arbeit im Hintergrund
Während draußen alles ruht, passiert im Inneren etwas anderes. Im Haus bei mir liegen Samenpäckchen bereit, einige davon aus Schweden, und meine Notizbücher füllen sich mit Gedanken, Skizzen und halbfertigen Ideen. Ich plane nie alles komplett durch, weil ich weiß, dass sich Pläne im Garten ohnehin verändern. Aber ich brauche einen Startpunkt.
Ich stelle mir Fragen wie:
Was möchte ich dieses Jahr wirklich anbauen?
Worauf habe ich Lust?
Was hat im letzten Jahr gut funktioniert und was darf anders werden?
Welche Pflanzen passen als Mischkultur zusammen und wann ist der richtige Zeitpunkt für welche Schritte?
Diese Phase ist kein hektisches Vorbereiten, sondern eher ein gedankliches Sortieren. Es fühlt sich an wie ein leises Gespräch mit dem kommenden Gartenjahr.
Gerade wenn man selbstversorgt lebt und mit Mischkultur arbeitet, also Pflanzengemeinschaften bewusst plant, sich mit guten Nachbarn im Beet beschäftigt und viel recherchiert, entsteht schnell dieser Anspruch, alles möglichst optimal zu machen. Aber ich verweigere mich dieser permanenten Optimierung, dieser ständigen Kontrolle, diesem Gefühl alles überwachen zu müssen. Naturgärten funktionieren nicht durch permanente Kontrolle. Sie funktionieren durch Vertrauen. Und ich mag diese Mischung aus Naturgarten und Bauerngarten. Pflanzen, die sich gegenseitig unterstützen. Bodendeckern, die Beikraut unterdrücken. Strukturen, die sich selbst stabilisieren.
Ta det lugnt. – Nimm es mit Gelassenheit. Nicht als Ausrede, sondern als Haltung.
Ro im Außen. Lugn im Inneren.
Wenn aus Ruhe Sehnsucht wird
Und dann kommt dieser Moment, in dem sich etwas verschiebt. Nicht abrupt, nicht dramatisch, sondern schleichend. Ende Februar, die Wetterprognosen gehen Richtung Frühling. Endlich hat der Winter wohl ein Ende. Und ich wünsche mir genau das: frisches Grün, bunte Blüten, wieder Gemüse anzubauen und zu sehen, was funktioniert und was vielleicht nicht. Dieses Experimentieren gehört einfach irgendwie dazu. Nicht alles klappt, doch genau das macht es so lebendig. Ende Februar beginnt Hopp – Hoffnung.
Hopp – Hoffnung als Übergang in den Frühling
Hopp darf nicht als hektischer Startschuss verstanden werden. Es ist kein „Jetzt aber schnell!“. Es bedeutet vielmehr das Vertrauen, dass unter der gefrorenen Oberfläche längst alles vorbereitet ist und jetzt auf meine bewusste Begleitung wartet.
Die ersten Winterlinge und Krokusse, die sich vorsichtig zeigen, wirken unscheinbar – und sind doch ein klares Signal. Jetzt beginnt Bewegung. Jetzt dürfen Obstbäume geschnitten, alte Gräser zurückgenommen, erste Beete gesichtet werden.
Dafür braucht es keinen Kalender, die Natur zeigt es uns. Der SkandiGarten folgt keinem starren Zeitplan, sondern Beobachtung. Und deshalb fühlt sich dieser Übergang genau richtig an.
Der Winter als Fundament
Ro erinnert uns daran, dass echte Ruhe produktiv sein kein.
Lugn zeigt, dass Gelassenheit nicht Gleichgültigkeit bedeutet.
Hopp öffnet den Blick nach vorn, ohne Druck.
Der Winter im SkandiGarten ist kein leerer Zwischenraum. Er ist das Fundament für alles, was folgt. Ohne Frost keine Stabilität im Boden. Ohne Pause keine Kraft für Wachstum. Ohne Geduld keine nachhaltige Selbstversorgung.
Besonders dieser Winter hat sich für uns nach langer Zeit wieder wirklich lang angefühlt. Januar und Februar waren von echter Ruhe geprägt. Der Garten lag still, wir haben ihn gelassen, wie er war. Und auch wenn es oberirdisch nach Pause aussah, unter der Erde geschah eine Menge – nur eben leise. Natürlich war es nicht immer leicht. Irgendwann wünscht man sich Bewegung. Man möchte endlich wieder schneiden, säen, gestalten. Und ja, es fühlte sich zwischendurch an als würde der Winter kein Ende nehmen. Aber ich verfluche ihn nicht. Er war genau so, wie er sein sollte. Lang. Kalt. Konsequent.
Mit den ersten warmen Sonnenstrahlen zeigt mir mein Garten jetzt, dass er nie untätig war. Neue Triebe schieben sich vorsichtig an Licht, Knospen werden sichtbar, Strukturen verändern sich beinahe über Nacht.
Januar und Februar gehören dazu. Sie sind kein Hindernis auf dem Weg zum Frühling, sie sind seine Voraussetzung. Und vielleicht ist das die eigentliche Gelassenheit: zu erkennen, dass jede Phase ihren Platz hat.
